Un drapeau "en deuil brutal de mère".

C'est plus difficile.

Les futilités, le manque d'empathie, l'absence de sourire.

C'est plus difficile à supporter qu'avant.

Je voudrais avoir des béquilles, un plâtre.

Un œil au beurre noir.

Un drapeau "en deuil brutal de mère".

Un truc bien visible de tous pour qu'on me laisse m'asseoir au spectacle de l'école quand je me demande si je vais m'effondrer avant la fin, qu'on m'épargne les remarques bourrues qui allument ma rage en une fraction de seconde, quand elles auraient volé loin au-dessus de ma tête ou m'auraient fait rire à d'autres moments.

C'est difficile, pour l'instant.

De se laisser cueillir par un étau de chagrin au détour d'une phrase, d'une porte de frigo entrouverte, d'un mot lu sur un morceau de papier.

D'être un peu à côté de ses pompes, de ne plus très bien savoir où on habite, dans quel état on erre.

Heureusement, il y a tout le reste.

Mon @alexandriane qui arrive au bureau avec des crêpes maison pour moi, parce qu'elle sait.

Ma bande de @coworkcreche qui me couvre de cadeaux, dont le plaid le plus doux du monde, pour me rouler en boule dedans les jours où ce sera trop dur d'aller dehors, sans doute ce qu'il y avait de plus proche de la douceur des bras d'une mère sur le marché.

Tous ceux que je croise tous les jours, qui m'ont lue, qui m'ont entendue, qui ont su la nouvelle.

Qui me donnent un sourire, un gros hug, une main sur l'épaule, quelques mots, parfois un peu maladroits, souvent un peu hésitants, tellement pleins de bienveillance.

Tellement touchés.

Tellement touchants.

Les messages d'amour que je reçois, de partout, de n'importe où, n'importe quand, n'importe comment.

Comme autant de petits noeuds pour me raccommoder de l'intérieur.

On dit "rien ne remplace" on dit "les mots ne sont rien" on dit "ça ne change rien".

On en dit des conneries.

Tous ces petits noeuds mis bout à bout c'est autant de liens qui nous rattachent à la vie.

À l'envie.

Surveillez-moi de près, je suis à ÇA de me mettre à kiffer le macramé.